descrição
Inverno. Anoitecem-me os passos nesta estrada de neve cravada até aos ossos, chove-me frio nos braços, galhos secos de desapego que já não sabem onde encontrar a noite, trato das cicatrizes como se de uma planta jovem com tanto ainda para crescer (o horizonte da dor é demasiado amplo quando adivinho as coisas, mentindo para não ter medo de nada) e no fim de cada estação levo apenas uma certeza, a de que só a vida e a morte me pertencem: inverno, fogo, cinzas; eis o lugar exato onde nasci.
