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As ondas rente ao rosto. Movem-se lentas, para cá e para lá, entram pelas retinas, sem pressa, cada vez mais devagar, ao lado do vento norte, do sol e daquela gaivota de voo perdido que escolheu a minha mão estendida para morrer. E eu, imóvel, longe das palavras e de toda a ciência, morro-me também devagar de tanto olhar e de nunca lhe saber chegar...
