descrição
Começou a escrever sobre as linhas tortas do silêncio e a cada letra desenhada um girassol morria a grande velocidade diluindo-se no tempo que lhe roubou a semente. E ele passou a estremecer em cada verso, na sombra das rimas e em todos os mundos que inventava imitando a fórmula com que amava.
Hoje, ele é o peito que não respira, a roupa suja, os olhos tristes, e porque cada madrugada o acorda três vezes, o número basta para detestar a matemática das coisas, dos nomes e de tudo o que já desejou.
Envelheceu, ele e a sua solidão. A estrada tornou-se-lhe mais comprida do que os pés e do tempo só sabe se chove ou se faz frio. Permanece ali, remexendo a treva pelo reverso dos signos… ali, onde já só os pássaros fazem morada.
