descrição
É lenta a revoada dos dias, dois gomos de tangerina e um leve fio a escorrer pelos dedos: aço, dizes tu; nuvens, sei-o eu; mas entre um e outro, toda a espessura das coisas com que agarramos mundos de papel.
A pouco e pouco, chegado o derradeiro capítulo da viagem, boca desatada sobre a exclamação do mundo: na felicidade do corpo, escrevemos os dias lentos que julgávamos presos à engrenagem secreta do fim da morte.
